Hij is het doodgezwegen kind,
dat men niet zoekt, niet zoeken wilt,
de wortel die zijn grond niet vindt
het zaad in eigen land verspild.

Vruchteloos geboren op papier,
nog ongewijd, zelfs ongestemd,
klinkt dicht maar toch niet hier,
een verse roep, nog ongetemd.

Woord verkoopt best als een slaaf,
de faam bekent zijn prijs in naam,
men kooit toch nooit een witte raaf.

Hij trekt zijn kringen laag op water
en het noorden kijkt soms door z'n raam,
monogaam vandaag, maar wat met later ?

 

© Rudi J.P. Lejaeghere

Loading full article...
Cheers
Gift
Boost
Share to Whatsapp Share to Facebook Share to Pinterest Share to Twitter Share to Telegram Share to LinkedIn Share to Reddit Share with Email